La vida es una moneda, quien la rebusca la tiene.
Ojo que hablo de monedas y no de gruesos billetes.
Mi vida es una hoja en blanco, un piano desafinado
diez dedos largos y flacos y un manojo de palabras.
Sólo se trata de vivir, esa es la historia
con la sonrisa en el ojal
con la idiotez y la cordura de
todos los días, a lo mejor resulta bien.
La gente sueña que sueña, la calle sigue que sigue
el taxi gira que gira, el cielo y la ancha avenida.
Los días cantan la historia
del hombre al borde del hombre
los días cantan mañanas, los días no tienen miedo.
Sólo se trata de vivir, esa es la historia
con un amor, sin un amor, con la inocencia y la ternura
que florece a veces.
A lo mejor resulta bien.
Se nos inunda el asfalto
de sensaciones profundas,
gocemos bien nuestro ahogo,
que es nuestra imagen fecunda.
Ojo que hablo de monedas y no de gruesos billetes.
Mi vida es una hoja en blanco, un piano desafinado
diez dedos largos y flacos y un manojo de palabras.
Sólo se trata de vivir, esa es la historia
con la sonrisa en el ojal
con la idiotez y la cordura de
todos los días, a lo mejor resulta bien.
La gente sueña que sueña, la calle sigue que sigue
el taxi gira que gira, el cielo y la ancha avenida.
Los días cantan la historia
del hombre al borde del hombre
los días cantan mañanas, los días no tienen miedo.
Sólo se trata de vivir, esa es la historia
con un amor, sin un amor, con la inocencia y la ternura
que florece a veces.
A lo mejor resulta bien.
Se nos inunda el asfalto
de sensaciones profundas,
gocemos bien nuestro ahogo,
que es nuestra imagen fecunda.
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